Poética Digital / Revista de Poesía en la Red

La escritora mexicana Margo Glantz recibirá el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances 2010

El jurado destacó la ‘obra brillante y activa’ de la autora de Síndrome de naufragios y El rastro, entre muchos otros libros, ‘que actúa como referente indispensable para nuevas generaciones de escritores’.

‘Sus propuestas en torno a la crisis y frontera de los géneros mediante poéticas fundadas en la fragmentación’, así como en ‘el acopio de discursos provenientes de diversas disciplinas (música, artes visuales, mass media, entre otras)’, le valieron a Margo Glantz el Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances 2010, que un jurado internacional integrado por siete reconocidos escritores, críticos y especialistas le concedió por mayoría. En el acta resolutiva se destacó la ‘extensa trayectoria literaria’ y el trabajo de Glantz por ‘la renovación del ensayo y la narrativa’.

El jurado estuvo conformado por Juan Cruz Ruiz (España), Diamela Eltit (Chile), Cecilia García Huidobro (Chile), Ana María González Luna Corvera (México/Italia), Darío Jaramillo Agudelo (Colombia), Pedro Meira Monteiro (Brasil/Estados Unidos) y Sara Poot Herrera (México/Estados Unidos), quienes indicaron que ‘Margo Glantz ha puesto en evidencia la identidad latinoamericana como un viaje acabado e inacabable de múltiples realidades sociales, que generan un continente móvil que permite la vigencia de la lengua y su conexión múltiple con el mundo’.

Nacida en la ciudad de México el 28 de mayo de 1930, Margo Glantz es autora de una extensa obra literaria que incluye, entre otros libros, Las mil y una calorías, novela dietética; Doscientas ballenas azules; Las genealogías y Síndrome de naufragios, con el que obtuvo, en 1984, el Premio Xavier Villaurrutia. Asimismo, es autora de El rastro, novela por la que en 2003 le fue concedido el Premio Sor Juana Inés de la Cruz, que recibió en el marco de la Feria Internacional del Libro de Guadalajara. Junto a su carrera literaria también se ha desempeñado como periodista y desde 1958 imparte clases en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional Autónoma de México. Margo Glantz también ha recibido el Premio Nacional de Ciencias y Artes y, en enero de este año, con ocasión de sus ochenta años de vida, la Medalla de Oro de las Bellas Artes.

Para el jurado del Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances, la obra de Glantz ‘configura espacios mezclados en donde emerge el sujeto femenino ya regido por las normativas del saber, o bien por los impulsos del cuerpo y sus eróticas’. En el fallo se destaca por último que ‘el ‘yo’, en la escritura de Glantz, muta velozmente y da lugar a una obra brillante y activa, que actúa como referente indispensable para nuevas generaciones de escritores’.

El Premio FIL de Literatura en Lenguas Romances 2010, que este año celebra veinte ediciones, está dotado con ciento cincuenta mil dólares y se entregará a Margo Glantz durante la inauguración de la Feria Internacional del Libro de Guadalajara, el próximo 27 de noviembre de 2010.

Sueño
y se van mis sueños a tu imagen…

Sueño
y se van mis sueños a tu cuerpo…

Sueño
y se van mis sueños a tu recuerdo…

Sueño
y se van mis sueños a tu razón…

Sueño
y se van mis sueños a tus sueños…

(Madrid, lunes 23 de agosto de 2010)

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Te amo tanto, mi amor… no cante
el humano corazón tanta verdad…
Te amo como amigo y como amante
En una siempre desigual realidad.

Te amo afín, con un tranquilo amor prestante
Y te amo además, presente en la virtualidad
Te amo, en fin, con holgada libertad
En la ancha eternidad y a cada instante.

Te amo como un bicho, simplemente
con un amor sin misterio y sin pecado
con un deseo macizo y permanente.

Y de amarte así, mucho y a menudo
sé que un día en tu cuerpo de repente
moriré de amar más de lo que puedo.

(Versión al castellano de Juanfer Puebla)

Te quiero a las diez de la mañana
y a las once y a las doce del día.

Ya ves, ¿quién podría quererte menos que yo?
Amor mío.

Jaime Sabines (México, Chiapas)

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre —¡qué bueno!— han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.

Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida.
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.

Jaime Sabines (México, Chiapas)

(Este Poema digital XXIII no sólo está escrito con teclado sobre una pantalla de ordenador sino que además fue escrito sobre una ventana de mensajería instantánea al ver el siguiente texto: ‘Sandra (Ausente)’. Es doblemente digital, si se me permite la expresión.)

De mí a ti

La ardiente noche se acurruca en mi salón vacío
mientras florece la tarde en tu semblante bello
y la soledad insistente se agolpa en las ventanas
de la virtualidad de estos tiempos tecnológicos.

Llega entonces como suave viento fresco
la magia de tu risa y el embrujo de tus senos
me seduce sin remedio tu imagen monocroma
y me enredan tus palabras de tlatoani indígena.

Lo cotidiano se disuelve por tu arte y por tu gracia
en sorpresa inesperada y en olvidado recuerdo
y tú, atlántica princesa, con tu son y con tu luz
conmueves sin saberlo mi psique y mi razón.

Luego te acomodas dulcemente en mi cabeza
y me recorres como el tiempo que corre fugaz
por los prados segados y las aguas tranquilas
por los dioses dormidos y las vidas perdidas.

Declinamos los poetas del amor y la derrota
cantamos los juglares del deseo y la tristeza
jugamos al recuerdo de los besos postergados
sentimos el placer de las caricias recordadas.

Soñando la fantasía de la noche del verano
salvando el azulado océano que nos aúna
gozando del amor amante en la distancia
a través de la Red y del deseo compartido.

Lo vivido se difumina entre tu boca
lo soñado se intuye entre tu cuerpo
huyen las horas fugitivas sin regreso
y van y vienen las olas de acá para allá…

De ti a mí, de mí a ti.

Juanfer Puebla
Madrid, 25 de julio de 2010