Poética Digital / Revista de Poesía en la Red

- ¿Cansado
de caminar?
-Sí, padre,
arrastro el corazón por el suelo de tu noche,
tan largo se ha ido haciendo el camino.
- Todavía eres como un gatito.
Ven, que te monte a caballo:
dentro de poco atravesaremos
los últimos terebintos y robles.
Éste es el norte de Galilea:
el Líbano queda a nuestras espaldas,
y de Damasco a las bellas murallas de Acre
es nuestro todo el cielo.
- ¿Y qué?
- Volvemos a casa
¿Conoces el camino?
- Sí, claro:
al este del algarrobo, en la calle mayor,
hay un camino pequeño, estrecho por las chumberas
al comienzo, pero más ancho a medida que se acerca
a la poza; luego
pasa por la viña del tío Yamil,
el que vende tabaco y golosinas,
y se pierde en una era
antes de ir a plantarse a la puerta de casa,
como un papagayo.
- Y la casa, ¿la conoces?
- Como el camino:
un jazmín se enreda en la cancela de hierro,
tienen huellas de luz las piedras de la senda,
un girasol su vuelve al infinito,
y las abejas, hacendosas, urden el almuerzo del abuelo
en un plato de juncos;
y en el patio, en el patio hay un pozo, un sauce y un caballo,
y detrás de la cerca, un futuro que hojea nuestros papeles…

- ¿Estás cansado?
Veo sudor en tos ojos.
- Sí, estoy cansado… ¿Me llevas tú ahora?
- Claro, como antes tú a mí.
Y cargaré con esta nostalgia
rumbo
al principio, a nuestro principio,
y atravesaré este camino rumbo
a mi fin… su fin.

Mahmud Darwish

Mahmud Darwix nació en Birwa, Palestina, en 1941. Refugiado desde 1948, vinculado durante años a la dirección de la Organización para la Liberación de Palestina (OLP), después de varios encarcelamientos en Israel, ha vivido un largo exilio en distintos países árabes y en Europa. En la actualidad reside entre Ammán y Ramallah y es el Presidente de la ‘Sociedad de Escritores y Poetas Palestinos’.Ha recibido numerosos premios internacionales, entre los que podemos citar el ‘Lenin de la Paz’, el ‘Mediterráneo’, el ‘Europeo de Poesía’, el ‘Avicena’, etc.

Sus principales poemarios son:

• ‘Hojas de olivo’, 1964
• ‘Los pájaros mueren en Galilea’, 1970
• ‘Ensayo número 7′, 1973
• ‘Asedio elegíaco al mar’, 1983
• ‘Veo lo que quiero’, 1990
• ‘Once planetas’, 1993
• ‘El fénix mortal’, 1995
• ‘Memoria para el olvido’, 1997
• ‘La cama de la extranjera’, 1999

La poesía de este autor actual cuenta de un modo desgarrado y pasional la notable epopeya de todo un pueblo y escenifica un mundo de dimensiones legendarias e históricas, entroncando de este modo con la gran tradición del realismo metafísico contemporáneo: Czeslaw Milosz, Steiniai -Lituania-, 1911 - Cracovia -Polonia-, 2004; Derek Walcott, Castries -Santa Lucía-, 1930 - Nobel de Literatura en 1992; Iosif Alexándrovich Brodsky, Leningrado -URSS- (hoy San Petesburgo -Rusia-), 1940 - París -Francia-, 1996; Seamus Heaney, County Derry - Irlanda del Norte-, 1939 - Nobel de Literatura en 1995; etc.

Sus obras, especialmente ‘Limada tarakta al hisán wahidan?’ (¿Por qué has dejado solo al caballo?), publicado en castellano como ‘El fénix mortal’, son libros complejos que acrisolan, desde una perspectiva moderna y personal, la tradición poética, histórica y mitológica de la Media Luna Fértil Neolítica (Egipto, Siria, Anatolia, Mesopotamía, la propia Palestina). Épica y Metafísica reescriben en un tiempo fuera del tiempo y en clave claramente autobiográfica, el legendario pasado semítico de estos territorios y el decepcionante y reductor proyecto local del presente.

Reproducimos aquí y ahora un poema de su libro ‘El fénix mortal’; Traducción y Prólogo de Luz Gómez; Ediciones Cátedra (Grupo Anaya, S. A.); Madrid, 2000.

‘Primeros ejercicios de guitarra española’

Dos guitarras
rasguean a dúo una moaxaja,
parten en dos
con su pena de seda
el mármol de la ausencia
de nuestra puerta,
y estremecen al roble.

Dos guitarras…

Una eternidad azul nos transporta.
Junto a ti dos nubes
se hunden en el mar y
se alzan dos olas
sobre las escalas, lamen tus pasos
en lo alto, azuzan
en mi sangre la sal de las orillas,
y emigran
hacia nubes de púrpura.

Dos guitarras…

Llora el agua y el romero y el azafrán,
y el viento llora:
El mañana ha sido un fiasco…
Llora la sombra agazapada tras la furia de un caballo
cautivo de una cuerda: entre las espuelas y el abismo,
se le estrechó el horizonte
y tomó la vibrante curva.

Dos guitarras…

Una canción blanca para la morena.
El tiempo se desgarra
para que pase su palanquín entre dos ejércitos:
egipcio e hitita.
Y el humo se eleva
-un humo de los colores de su vestido-
sobre las ruinas del lugar…

Dos guitarras…

Y a ti nada te priva del al-ándalus de antaño,
ni de la Samarcanda de otro tiempo,
salvo un punteo en nahawand:
es la gacela que adelantó sus funerales
volando en pos de las margaritas.
¡Oh amor! ¡Oh mi enferma enfermedad!
¡Basta, basta!
No olvides: que tu tumba sea de nuevo
mi corcel
-aquí nos inmolarán dos guitarras.

Dos guitarras…
Dos guitarras…

[Nahawand: uno de los principales modos (‘maqâm’) del laúd oriental, cercano a la escala de do menor de la tradición tonal occidental. En la tradición modal árabe, el nahawand (nihavent en Turquía) expresa la melancolía en su sentido más trascendental, y algunos estudiosos lo emparentan con determinados palos del Flamenco español. Es uno de los modos preferidos por los compositores árabes modernos para poner música a los más conocidos poemas contemporáneos.]

��Ciudadano inspector de impuestos! Perdone que le moleste.

Gracias…. no se preocupe…. me quedar?� de pie.

Mi asunto es de car?�cter delicado:

sobre el lugar del poeta en una sociedad de trabajadores.

Junto con los propietarios de tiendas y propiedades agr??colas,

estoy sujeto tambi?�n a impuestos y penalizaciones.

Me reclama usted quinientos por el semestre

y veinticinco por no presentar mi declaraci??n.

Mi trabajo es como cualquier otro trabajo.

F??jese: mire qu?� p?�rdidas he tenido,

qu?� gastos tengo en mi producci??n,

y cu?�nto se gasta en materiales.

Usted sabe, por supuesto, lo del fen??meno llamado ��rima��.

Supongamos que un verso acaba con la palabra ��giro��;

entonces, dos versos despu?�s, repitiendo las s??labas,

ponemos algo as?? como ��tiroriro��.

En el lenguaje, la rima es como un pagar?�

que vence dos versos despu?�s ���?�sa es la regla���.

Y uno busca la calderilla de sufijos e inflexiones

en la saqueada caja de las declinaciones y conjugaciones.

Empieza uno incrustando una palabra en un verso,

pero no encaja ���se la fuerza y se rompe���.

Ciudadano inspector de impuestos, le doy mi palabra:

las palabras le cuestan al poeta mucho dinero.

En nuestro lenguaje la rima es un barril:

un barril de dinamita. La rima es una espoleta.

El verso se deshace hacia el final y estalla:

y la ciudad salta al cielo volada en una estrofa.

��D??nde va a encontrar, y con qu?� tarifa de valoraci??n,

rimas que apunten y maten de un solo disparo?

Quiz?� queden cinco o seis rimas sin usar solamente en alg??n sitio como Venezuela.

Y as?? tengo que visitar pa??ses c?�lidos y fr??os.

All?� me precipito, enredado en pagos sobre anticipos y pr?�stamos.

��Ciudadano! Adm??tame mis gastos de viaje.

La poes??a toda ella es un viaje a lo desconocido.

La poes??a es como sacar radium de la tierra:

por cada gramo se trabaja un a?�o.

Por una sola palabra se gastan

miles de toneladas de ganga verbal.

(Versi??n de Jos?� Mar??a Valverde)

Ognuno sta solo sul cuor della terra
trafitto da un raggio di sole
ed é subito sera

Todo hombre está solo sobre el corazón de la tierra
traspasado por un rayo de sol
Y en un momento cae la tarde

Hendido por un rayo de sol
todo hombre está solo
sobre el corazón de la tierra;
de pronto,
la noche que cierra.