Poética Digital / Revista de Poesía en la Red

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Te amo tanto, mi amor… no cante
el humano corazón tanta verdad…
Te amo como amigo y como amante
En una siempre desigual realidad.

Te amo afín, con un tranquilo amor prestante
Y te amo además, presente en la virtualidad
Te amo, en fin, con holgada libertad
En la ancha eternidad y a cada instante.

Te amo como un bicho, simplemente
con un amor sin misterio y sin pecado
con un deseo macizo y permanente.

Y de amarte así, mucho y a menudo
sé que un día en tu cuerpo de repente
moriré de amar más de lo que puedo.

(Versión al castellano de Juanfer Puebla)

Te quiero a las diez de la mañana
y a las once y a las doce del día.

Ya ves, ¿quién podría quererte menos que yo?
Amor mío.

Jaime Sabines (México, Chiapas)

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre —¡qué bueno!— han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.

Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida.
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.

Jaime Sabines (México, Chiapas)

Perdí a la niña
que habitaba en mí
perdí a la adolescente
y a la joven
y a la mujer madura.
Inesperadamente
una luz en la sombra:
surgen hadas
sirenas
caballos de madera
paladines
dragones
se dilatan mis ojos
se me arrebola el rostro
todo dura un instante
pero he resucitado
con la risa de un niño
se revirtió mi tiempo.

Claribel Alegría

(Managua, Nicaragua, 1924)

(Extraído de la revista literaria ‘13 Trenes’, número 6, marzo 2008)

Para dibujar un niño
hay que hacerlo con cariño.
Pintarle mucho flequillo,
—que esté comiendo un barquillo—;
muchas pecas en la cara
que se note que es un pillo;
—pillo rima con flequillo
y quiere decir travieso—.
Continuemos el dibujo:
redonda cara de queso.

Como es un niño de moda,
bebe jarabe con soda.
Lleva pantalón vaquero
con un hermoso agujero;
camiseta americana
y una gorrita de pana.
Las botas de futbolista
—porque chutando es artista—.
Se ríe continuamente,
porque es muy inteligente.
Debajo del brazo un cuento
por eso está tan contento.

Para dibujar un niño
hay que hacerlo con cariño.

Gloria Fuertes

(Madrid, 1917-1998)

(Extraído de la revista literaria ‘13 Trenes’, número 6, marzo 2008)

El poeta aragonés Ángel Petisme (Calatayud, Zaragoza, 1961) ha resultado ganador del VII Premio Internacional de Poesía Claudio Rodríguez, dotado con 6.000 euros y la edición del poemario ganador, titulado ‘Cinta transportadora’, en la editorial Hiperión.

El jurado se hallaba integrado por Jesús Munárrriz, Luis García Jambrina, Emilio Sola, Juan Van Halen y Jesús Losada, con la coordinación de Pedro García. Se trata, a juicio del jurado, de un poemario “moderno, arriesgado, ágil, dotado de tecnicismos pero de fácil lectura”.

El jurado dio a conocer, en la tarde del pasado viernes 22 de noviembre de 2008, el fallo del premio que convoca el Instituto de Estudios Zamoranos Florián de Ocampo, al que en esta edición se presentaron 284 originales poéticos procedentes de una veintena de países, entre ellos Australia, China, Argentina, Nicaragua o El Salvador, según ha informado el presidente del IEZ, Pedro García Álvarez.

«Es un libro aparentemente de viajes, que se halla dividido en cuatro bloques. Se trata de una reflexión sobre ciudades: del corazón, del miedo y de los sueños. En verso y prosa, aunque una y otra no aparecen mezcladas», aseguraba Ángel Petisme al diario La opinión de Zamora, tras conocer el fallo. El poeta, que reside en Madrid y reconoce influencias de la poesía goliárdica, el romanticismo inglés, la vanguardia surrealista y la generación beat, mostraba su satisfacción: «Estoy contento con la escritura de este libro. No tenía duda a la hora de presentarme, aunque no soy de los que acuden a los premios literarios». Su satisfacción, advertía, era doble. «También por el nombre de Claudio, que es el “culpable” de que comenzase a escribir. Para mí, es un referente. Por su hondura, su aliento, su misterio, su magia. Es una de las voces en castellano más importantes de todos los tiempos».

Poeta, cantautor y licenciado en Filología Hispánica, Ángel Petisme cuenta con una bibliografía extensa. Es autor, entre otros poemarios, de “Cosmética y terror”, “El Océano de las Escrituras”, “Constelaciones al abrir la nevera”, “Buenos días, colesterol”, “Insomnio de Ramalah” o “Demolición del Arco Iris”.

El martes 2 de diciembre de 2008 se presentará en la Sala Zitarrosa (18 de julio, 1012) de Montevideo el libro de poemas del publicista, periodista y poeta uruguayo Atilio Duncan Pérez da Cunha titulado ‘La bufanda del aviador’.
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He renacido muchas veces, desde el fondo
de estrellas derrotadas, reconstruyendo el hilo
de las eternidades que poblé con mis manos,
y ahora voy a morir, sin nada más, con tierra
sobre mi cuerpo, destinado a ser tierra
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Sé que no bastarían las mejores
enredaderas del verano
para cubrir el muro
de mis lamentos

lo curioso es que esos plañidos
son alegres
verbigracia ay qué goce
ay qué suerte
ay qué cielo

por el contrario mundo
mis lamentos
son en verdad desconsolados
no disponen de ayes
ni de muros

Mario Benedetti

Colección Gaviotas de Azogue / 60 Poema

AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE

Francisco de Quevedo

Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;
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El hombre enterrado en la pampa

De tango a tango, si alcanzara
a rayar el dominio, las praderas,
si ya dormido
saliendo de mi boca el cereal salvaje,
si yo escuchara en las llanuras
un trueno de caballos,
una furiosa tempestad de patas
pasar sobre mis dedos enterrados,
besaría sin labios la semilla
y amarraría a ella los vestigios
de mis ojos
para ver el galope que amò mi turbulencia:
mátame, vidalita,
mátame y se derrame mi substancia
como el ronco metal de las guitarras.

Pablo Neruda

(De ‘Canto General’, 1950)