Colección Gaviotas de Azogue / 48 Poemas

SILUETAS

Juanfer Puebla

CARTAS A MÍ MISMO / 1 / SÁBADO DE DESTACAMENTOS

Muere el día entre los susurros de la noche que llega oscureciendo lo oscuro.
El sábado fue caluroso y amargo. Solitario.
Rodaba la nostalgia por la frente como gotas de sudor negro.
Iban llegando los hombres, felices de haber jugado unas horas a la guerra.
Yo soñaba con pájaros y flores junto a una mujer morena.
Apoyaba mi cabeza en sus senos que me recogían blandos y suaves.
Mientras, se enredaba su pelo en mi boca fresca de amor húmedo y dulce.
Silbaba el viento en las ramas pardiverdes de los pinos con una melodía añeja y cálidamente confortable.
Asomaba la luna su claro globo de ámbar en el cielo blando de estrellas cantarinas.
Encontraba su boca entre mis labios y saboreaba el don feliz de sus besos tiernos.
Era primavera en el mundo.

(Rabassa, Alicante, 7 de mayo de 1983)

MEDITACIONES DE MADRUGADA / VI

Andar vagando o volando,
nadando por ahí
tras una noche gris
impulsado o arrastrado,
empujado por el viento
y llegar hasta la luna
menguante o creciente,
llena.

Dejarte caer,
planeando en la noche
vacía o cerrada,
oscura,
iluminada por tu risa,
amor o amiga,
silueta.

(Madrid, 1985)

EL ÚLTIMO RECUERDO

El último recuerdo es un tren alejándose por una vía.
El último recuerdo es el galope de tu cuerpo sobre el mío.
El último recuerdo son tus labios rojos iluminando la noche.
El último recuerdo es el último amor que se ha ido.
El último recuerdo se me borro de la cabeza y ya no existe.
El último recuerdo es el primer recuerdo del infinito que me absorbe hasta el futuro.
El último recuerdo es mi pluma escribiendo la palabra escribiendo.
El último recuerdo es mi propio yo que no conozco.
El último recuerdo es un suspiro que se pierde en el silencio de esta fría noche de invierno.

(Madrid, 4 de enero de 1993)

Esta edición de tres poemas del poeta español Juanfer Puebla ha sido realizada por CIINOE/COMOARTES S. L. (ciinoe@hotmail.com) en su Colección “Gaviotas de azogue” / 48, Abril de 2008, Madrid, España. Se autoriza la difusión sin fines comerciales por cualquier medio.

En la cálida noche del verano madrileño
juego a jugar con tu nombre de viento.

Mujer de Otoño… Sueño.
Orilla de la nada… Mirada.
Nieve de fuego… Juego.
Imagen de espejo… Festejo.
Cielo bajo la vida… Herida.
Amiga de Primavera… Quimera.

Versos con rimas, poesía que siento.
Poema que no es poema, que es un ensueño.

Tarde de radio en Morata
compañero, amigo, poeta.

Compañero…
Te navego de ondas casi enmontañadas.
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Al fin han pasado los meses
hasta el último.
Se acaba el año
y se acaba esto.
Y me voy a casa,
a Madrid,
con los mios.

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El jazz llega a mis oídos
y me trae otros días,
otras noches,
otras gentes
distintas a estas que me rodean
y conforman en estos tiempos.

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Se van.
Ya han cumplido.
Su largo año pasó
a ritmo de tambores y silbatos.
Y ahora se van.

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Ando por ahí,
con el rabo entre las piernas,
como se dice.
Solo y jodido.
Moqueando y tosiendo.
Pensando y soñando.
Saboreando el dedo
untado de yogur de chocolate
que me llevo a la gorra
para saludar al sargento de Font-Calent.

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Otra vez aquí.
de nuevo florece el verde
sobre mi piel morena.

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