Poética Digital / Revista de Poesía en la Red

Mi viejo miraba las miguitas
y hablaba de Perón; había una mosca
en su calva y las palabras no conectaban
bien, confundía los años, largaba
una parrafada en catalán, y se reía
con cierta picardía misteriosa
para luego describir un bombardeo
que bien podía ser en Barcelona
o en Plaza de Mayo. Yo miraba a mi viejo
y eso es el tiempo.

Jorge Alegret
Bariloche
Argentina

Fueron los duendes de aquél mágico paraje,

la esencia sutil del sueño,

la llave migratoria del poder,

los versos estrellados o estelares

vagando en un universo paralelo.

El arte…

Fue la debilidad en sus piernas:

Perséfone fuera del inframundo,

Ofelia abandonando el lago…

aquél pantano umbroso y sereno

lleno de nenúfares,

de fragancias encalladas…

Es Alicia sucumbiendo a las tentaciones de Eva.

Ya crecida, la niña se regocija en los sabores…

Arabyhela

I

Caen los ojos
sobre el espejo roto,
y no hay nadie.

II

Niebla de luna,
en la cresta nocturna
tiembla tu vientre.

III

En el ocaso
el tajo de sus piernas
preña mi noche.

IV

Sediento de luz
la letra del fantasma
muere en tu boca.

V

¿Será el viento
el discurso agónico
de un ángel solo?

Jorge Alegret
Bariloche
Argentina

Acaricia el mar tu piel de seda
y se altera la marea en un golfo remoto.

Se aferra la arena a tus piernas doradas
con la fuerza orogénica que crea montañas.

El Sol del verano ilumina tu cara morena
con reflejos de grana, con fuego y deseo.

Te susurra al oído el viento del Sur
sones de sueños y amores profundos.

La Luna creciente se enreda en tu pelo nocturno
y brillan en tus cabellos galaxias infinitas y lejanas.

Al caer la noche, llega mi turno de amarte
y me sumerjo con ansia en tu cuerpo claro.

Universo que recoge en sus poros sensuales
el mar, la arena, el Sol, el viento y la Luna.

Me has robado la sustancia
y ya no tiene remedio,
así que vente conmigo
y te desgrane el vacío
para fumármelo entero.

Porque las ganas no faltan
de nutrirme de tus besos.
Y ya no tiene remedio
como el final del verano,
tus manos sobre mi cuerpo.

Arabyhela

Una vez la hendidura
y las eyecciones,
un susurro
un tremolar
en la derrota,
la institución del verdugo
y
la voluntad
disipada
que apenas puede
con la gravedad,

una vez
el silencio radical
de las cosas
en los pronombres
que, leves,
no llegan
al suelo.

En esta versión,
la nada
es un nudo

de seda.

Jorge Alegret
Bariloche
Argentina

Calla el mundo y
siento una ciudad que vibra,
una ciudad fantasma que
me habita, en medio de la nada
un pájaro me corteja desde
una rama, mientras me dices
que no me vaya, que vuelva
a este silencio de domingo.

Y no quiero dejar esta ciudad
que me habla,
y que dormida me habita,
cuando el mundo calla.

© Eva R. Picazo

Más poemas en su blog:

• Geometría proyectada

—

Para Eva R. Picazo- Poema-Traducción
Por Zhivka Baltadzhieva

нещо ме обитава, когато светът замлъкнe

замлъква светът и
чувствам един град в мен да вибрира,
град призрак
в мене поселен; сред нищото
някакво птиче от клона си
ме ухажва, докато ти ми повтаряш
недей си отива, върни се
в беззвучието неделно.

И не искам да изоставя града,
който все ми говори и спяща
ме обитава, когато светът замлъкне.

От испански: Живка Балтаджиева

Versión al búlgaro: Zhivka Baltadzhieva

Yo no estuve allí,
pero sé de las lágrimas
_calientes como la sangre_
recorrer sus mejillas azules.

La voz, desgarrada por el dolor,
la cara tapada, escondida
entre sus manos callosas,
desgastadas de la obra.

Khaled no tenía papeles
pero alimentaba cuatro bocas;
y el atardecer,
del color de las amapolas…
permanece
en sus sienes doloridas,
en su lengua coartada…
la eternidad de las horas.

Y Khaled sigue encerrado
deportado por la mañana…
verá de nuevo las arenas
las rocas y las piedras
en algún lugar del Sáhara.

Es la memoria de las ausencias,
y alrededor el páramo.
La época: vestiduras del deseo,
y escenas para esas ausencias,
fantasmas en escenografías
que se renuevan inexorables,
como la declinación de la carne.

Escribir el devenir de lo ausente.
Fintas al vacío.
Decir es ser poseídos, pero también
un espejismo: ser otro muñeco
en el teatro de lo actual,
la impostura de las presencias
en un Ahora que es ácido.

La página en blanco es la intemperie:
y escribir es habitarse allí,
en el despliegue de lo ausente.
Un tajo en la nada, una llaga
que no sutura.

Poeta es quien se sabe tajo, y así se enuncia.
De ese tajo, la letra.

En la estepa el obstáculo es el vacío.
Carne que se adentra en si, que se duele
sin cielo, porque es cielo.
Queda un susurro, polvo de palabra
en el viento: ese sentido.

Correr el velo; saber es la busca
en el otro lado, y ser el otro
que adviene, como lobo, como ángel,
como máscara o desnudez.

También: morir velado. El cese
de la serie de las apariciones
es un evento sin Amo,
el único evento sin Amo.

Escribir es arrojar una ausencia al otro.
Donarle una grieta.
Lo demás, espectáculo.

Jorge Alegret
Bariloche
Argentina