Poética Digital / Revista de Poesía en la Red

Sobre la tarima
Imágenes en vivo
Detrás disfrutando
Sadismo de masas.

Los cantos venganza
El reo culpable
La rabia si vive
La fiesta
Él muere.

Peleas y muertes
Hay buenos hay malos
El humo por dentro
Interno es el odio.

Religiones revueltas
Adoran razón
Ceder de verdad
Ninguno ganar
La pena ante Dios
Jamás perdonar.

Hugo A Valecillos la Riva

Poeta Ingenuo Latinoamericano

hugohugo50@yahoo.com

Miembro de Todo Poesía…

Hoy, 23 de abril de 2007, se celebra un muchos países el ‘Día Mundial del Libro’ como ya anunciábamos el pasado sábado en ‘23-A: Día Internacional del Libro y del Derecho de Autor’. Por ello, desde ‘Poética Digital’ queremos unirnos a esta celebración y, como es habitual en nosotros desde el ‘Día del Libro 2005′, queremos hacerlo compartiendo un poema con todos vosotros. Si el año pasado en el ‘Día Mundial del Libro 2006′ lo hacíamos con un poema de William Shakespeare, este año queremos hacerlo con uno de Miguel de Cervantes Saavedra. ¡Qué lo disfruteis!

Cuando Preciosa el panderete toca
y hiere el dulce son los aires vanos,
perlas son que derrama con las manos;
flores son que despide de la boca.

Suspensa el alma, y la cordura loca,
queda a los dulces actos sobrehumanos,
que, de limpios, de honestos y de sanos,
su fama al cielo levantado toca.

Colgadas del menor de sus cabellos
mil almas lleva, y a sus plantas tiene
Amor rendidas una y otra flecha.

Ciega y alumbra con sus soles bellos,
su imperio Amor por ellos le mantiene,
y aún más grandezas de su ser sospecha.

Miguel de Cervantes y Saavedra

Más eventos:

• XI Lectura Continuada del Quijote

• ‘La Noche de los Libros’

• Sant Jordi 2007 en el Centro Cultural Blanquerna

Nuestra Encuesta: ‘Mejores Poetas Iberoamericanos del Siglo XX’

Resultados de la Encuesta: ‘Mejores Poetas Iberoamericanos del Siglo XX’

Encuesta: ‘Mejores Poetas Iberoamericanos del Siglo XX’

El día 23 de abril se celebra cada año el ‘Día Internacional del Libro y del Derecho de Autor’, instituido en 1995 por la Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura (UNESCO) a propuesta de la Unión Internacional de Editores. Con la celebración de este día en el mundo entero, la UNESCO pretende fomentar la lectura, la industria editorial y la protección de la propiedad intelectual por medio del derecho de autor.
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‘Déjame en paz, amor tirano, déjame en paz’

Prólogo a ‘Poemas entre una década’ (Antología 1982/1991) de Juanfer Puebla

por

Mariano H. de Ossorno

Aún no sé bien por qué razón, pero lo primero en que pensé al entregarme Juanfer Puebla el original de sus ‘Poemas entre una década’, fue en los versos de Luis de Góngora:

‘Diez años desperdicié

los mejores de mi edad

en ser labrador de amor

a costa de mi caudal’

Es terrible, me dije. Diez años escribiendo poemas, acumulando dolor y haciendo del dolor la vida. Pobre hombre.

Luego, cuando por fín me metí en los versos (al principio al buen tuntún, saltándome unos y eligiendo otros al azar, como si supiera que debía huir de algo que, a lo más seguro, iba a hacerme daño), tampoco logré desprenderme de esa impresión inicial, pero una dicha inmensa fue, poco a poco, arrebatándole el lugar a la pena, como si la dicha ya no quisiera ocultar ese ser depredador que se esconde en su seno.

Es una suerte que alguien sea capaz de meterse en la cama con la poesía, pues y lo sé de buena tinta, es el peor amante que alguien se pueda echar. Lo exige todo y lo exige siempre. No le basta con un ratito como a cualquiera: por ejemplo, cuando las luces empiezan a apagarse; en ocasión de algún aniversario, sin venir a cuento. No, la poesía te reclama toda la jornada. No te permite un descuido, el menor desliz, que salgas de paseo a recobrar las fuerzas. Y, en cambio, no te ofrece nada. Es más, si acaso llegas a terminar un buen poema (esa noche te has superado, no eras tú el que se estiraba entre esas sábanas: ‘Serpientes sobre las sábanas, sus cuerpos silban los signos del plural’), ella misma se encarga de hacerte ver que la has traicionado, que tampoco eso le es suficiente.

Pero, con todo, lo terrible no es el egoísmo absolutista de la poesía, sino el afán con que se entregan a ella los poetas -‘amadores desdichados que seguís milicia tal’- hasta perder en la entrega la razón, los kilos del propio peso, las amistades sencillas y, si llega el caso, la vida misma, que se irá prendida a cualquier metáfora inconclusa, a la imagen hermosa del deseo más imposible.

Juanfer Puebla pertenece a esta estirpe de enloquecidos. seguramente, un mal día, hace ahora diez años, descubrió que las palabras le abrían los arcanos del mundo y que, con ellos en las manos, era también el dueño, el conquistador de los amores. Diez años ha tardado en comprender su error. Uno a uno, poema a poema, e incluso verso a verso, Juanfer Puebla nos entrega su desengaño, la fotografía de su fracaso en el negocio que había emprendido. Y esto, precisamente esto, mostrarnos cómo fracasa el poeta en su aventura más íntima, a modo de un diario en los infiernos, constituye la esencia de la poesía, su verdad.

Se equivoca quien cree que la poesía es cumbre, llegada, meta que se alcanza. Muy al contrario, la poesía es el territorio que vale para desvestirse de los ropajes innecesarios; el espacio donde calientan los atletas. Luego, y como Rimbaud, da igual convertirse en traficante de armas, paseante de comercio, oficinista, esposo fiel, soltero empedernido, mueble de la barra de un bar. Cuando el poeta vuelve al mundo de los cuerdos, lo hace sabiendo que viene del fondo del peor de los abismos, y que por muy difícil que sea el trayecto que aún le quede por hacer, jamás llegará a ofrecerle las sutilezas de la maldad que le hizo conocer la poesía.

Por eso cambié la pena en dicha. Porque publicando sus poemas, venciendo la vergüenza de enseñarse desnudo, Juanfer Puebla ha pagado el rescate que la poesía le pedía por su devolución al mundo de los felices, de los ignorantes felices que todos queremos llegar a ser.

Démosle, pues, la mejor de las bienvenidas, y, si cabe, el mismo consejo que él nos ofrece con su libro: abandónalo, deja la poesía para los tontos, para ese tonto que, me lo temo, ya estás pensando en volver a encontrar. No. La poesía no te permite un descuido, el menor desliz, que salgas de paseo a recobrar las fuerzas. aprovéchate del reto que esté dormida.

Mariano H. de Ossorno

Paseándome estoy
por el puente infinito
que empieza en la noche
y termina en la madrugada.
Con un cansancio puntiagudo
-en el hombro-
voy paseándome
a lo largo del puente
cantando y recitando.

Canto a mi amor
y le digo:
“Oh amor
cuanto te quiero.
Cuan alegre estoy
cuando paseamos juntos
por el espacio ancestral.
Tus labios junto a los mios
en un beso interestelar.”

“Oh amor
cuanto te amo.
Te amo tanto
que la angustia esquizofrénica
cesa al mirar tus ojos.
Tus ojos son tan profundos
que navego en tu mirada.”

Canto al hombre
y le digo:
“Oh hombre
desencadénate.
Cuan grande
puede ser la libertad
que puedes conseguir.
Erízate sobre el costado del viento
y podrás planear sin dificultad.”

“Oh hombre
despierta ya.
Despierta ya de ese sueño
y ponte a desalambrar
la realidad que te atormenta.
A desalambrar los cuentos
que en sueños te hacen dichoso.”

También recito y canto
al pueblo con tristeza:
“Oh pueblo que me rodea
vilmente esclavizado.
Necesitas más manos que te apoyen
a liquidar a los verdugos.
Necesitas trigo limpio
para un pan puro”.

“Oh pueblo atormentado
por su propio destino.
¡Por su propio destino
quedará enjaulado
como no se despierte!
¡Despiértate y anda
que el hombre está impaciente!”

Sí, me pongo muy alegre,
también se me saltan las lágrimas
cuando he terminado de cantar y recitar
y veo que todo está inmóvil,
dormido, sin esperanza,
y que falta energía para alcanzar la cumbre.

Paseándome estoy
por el puente infinito,
con el cansancio sobre mi hombro
y escupiendo quejidos a la noche.
Me paro.

¡Estoy hablando solo!
¡Estoy loco!

¡Pero en esas horas del día
el loco es cuando está más cuerdo!

Francisco Martínez