Poética Digital / Revista de Poesía en la Red

Bajo el cielo plomizo de otoño
se recortaba maciza tu figura,
viejo árbol de mis madrugadas.
Agrandaste tu casa con el tiempo
y en tus ramas diste albergue
algunas hojas que verdecían en libertad
Y eráis felices.
Yo, os saludaba cada día
con mi presencia, ¿recuerdas?
Leer más »

Es noche oscura
en mi pobre barrio
cuando su gente
amanece al trabajo.

Sin decir palabra,
con paso cansado
y barro en los pies,
entran en el metro.
Mientras… saborean
el sueño cortado.

Yo soy uno de ellos.
Yo sigo sus pasos.
Yo vuelvo con ellos
harto del trabajo
y sin ver el sol,
oigo que me llaman
para ir al trabajo.

José Ramos Varea

Esos ojos que miran vacíos
hacia la línea que marca
la espera del no ser,
me hielan la sangre en las venas.
Son los ojos de alguien
que no teme,
porque a base de miedo
le arrancaron el temor del alma.
Porque a base de golpes
aprendió a burlar el dolor.
Porque a base de miseria
se sintió una cáscara podrida
de patata.
Y ahora, tras de la reja,
espera impasible la muerte
que vendrá a buscarle
de madrugada.

José Ramos Varea

Pasan los tiempos
y la piel se arruga
sobre los huesos
deformados por la vida
de látigo y sal
del hombre que fue uno más.

Un número de una cifra
con más de seis guarismos,
una gota más de la lluvia
que nunca regó sus campos.
Un grano más de arena
que cubre la tumba de los hombres
que como él, fueron uno más
del engranaje fatal
que nos arrastra a la noche oscura
sin haber visto la luz.

José Ramos Varea

Yo solo, hacia adentro,
con el sol en las espaldas,
con la noche en la cabeza,
con frío en los huesos
que me duelen y se tronchan
a cada paso que doy.
Con miedo de ser un hombre
y no sentir el aliento
de la vida.
Rodeado de ojos muertos,
de bocas muertas,
de almas heladas por el soplo
infernal del terror.

Yo solo, hacia adentro
de mi ego solitario,
me desgarro en los silencios
de esas gentes que pasan;
de esos seres vivos
que están muertos.

J. Ramos Varea

De la noche oscura, donde la sombra alza su cetro de desesperación, surge un aire que se desparrama por los infinitos senderos del cielo. Y la tierra le vigila temerosa. Temor de años perdidos. Cadenas de una condena eterna que se arrastran por los pasillos.

Cerraron los huracanes entre paredes de perfumado algodón y, sin embargo, cae la noche al son de palmadas inquietas. Se muere el sur de los hombres. La vida asoma su cara desencajada a las terrazas del fango. Volver a sentir el sonido desgarrado de un lamento que se prolonga y poco a poco avanza sin sostén. Se alza la voz de un piano sobre la charca de azufre donde los póstumos hijos de la humanidad baten sus palmas mientras les tiemblan las rodillas.

¡Oh! ¡Oh! ¡Oh!…

Un saxofón retorcido. Lágrimas de un colibrí de ojos claros. Penachos de melancolía a la sombra de una sonrisa. Es la cadencia del esclavo. Es el ritmo desesperado y descompuesto entre los huesos de seres especiales que se abate tras los cristales de un lecho correoso.

Entornad los ojos si es que aun sois capaces. Abandonaros a la brisa despiadada de decenios de sufrimiento que os ha de machacar hasta que purguéis nuestra culpa. Se han abierto las compuertas de una batería loca y el ritmo con cadencia ha de atravesaros los tuétanos. No sirve la palabra sino es ciega. Cerrar los ojos y poner celosías en vuestro cerebro, sino puede heriros de muerte. Puede despertar viejas culpas. Puede tirar por tierra el gran tótem de las ideologías perecederas.

Os hablará en cualquier idioma porque el lamento y la libertad no saben nada de lenguas. Además, ¿qué importan las palabras cuando ya no poseen contenido? Sería ideal hablar a ciegas para entendernos. Habría disculpas surgidas de la caverna y al amparo del humo fuerte de un “petardo” sentiríamos correr notas locas por nuestras venas.

¡Un grito!

Cerrad los ojos. Azules, ocres y color de noche no serían demasiado terribles. Lo deseo más que mil cuerpos húmedos de mujer a la espera de mis manos. Tiemblo y lloraré. Algún día quizás lloraré por todos nosotros.

Mientras tanto, a la sombra de un pino inmenso, con el color de verdes porcelanas que son días, a la espera de ver flores brotar sobre la piel del mar y estrellas bajo la colina, siento las notas de un bajo que se desgrana sembrando de graves espigas los campos arados de mi alma.

Deberíamos bajar a la caverna, os repito, y allí, donde el día muere lentamente, un anciano arrugado nos prestaría su bastón. Allí descubriríamos las gafas con que tienen sellados nuestros corazones.

Oigamos el pecho jadeante de ese negro que corre bajo la luz de la luna. Abrid de un tajo su garganta y nunca asustareis ante la pústula del cáncer que marca nuestro ritmo. Después, cuando nuestros cuerpos descansen debidamente colgados del perchero, sentiremos que ya nunca más las cosas volverán a ser lo mismo, porque los ejes del mundo habrán dado la vuelta. Los polos, desprendidos, verterán su hielo sobre el cosmos que nos rodea.

Sólo un gran placer ocre, azul, lamentos desgarrados, y la cadencia monótona de una sencilla melodía puede servirnos de armazón. A su alrededor, miles de notas improvisadas caerán en nuestros oídos como copos de nieve sobre la negra tela de la noche oscura donde la sombra alza su cetro de desesperación pestilente.

José Ramos Varea

Las palabras se agolpan
queriendo salir por mi boca,
camino de parajes hermosos,
donde sentirse feliz
¡no cueste litros de saliva!

donde tus ojos
envueltos en una suave brisa
¡traspasen el cemento
que los contiene!

donde un batir de alas
y un susurro al oído
¡no sea comercial!

donde para caminar juntos
nuestros pies
¡no necesiten combustible!

donde mirar las montañas
con expresión fácil
¡no cueste un ojo!

donde estar contigo,
el amor
¡no sea una rutina!

Francisco Martínez

Hoy que te escapas como un suspiro
y los ánades controlan ensimismados
las corrientes del mundo en quiebra
me quedo vacío.
Bajo
Salto
y como una polvareda que se lleva el viento
corro tras una sonrisa.
¡Esa sonrisa tuya!
Espectadora de los miles de arlequines
que braman con un candil en la boca.
¡Ese fulgor que apasiona y apaga
el rostro encendido de una tarde!
Bruma que se enciende.
Nostalgia que se apaga.
¡Silencio que me invade!
En la rama, las hojas previenen
la seguridad de un esfuerzo
y no para que la noche duerma,
y no para cantar en la alcoba
sino para despejar la soledad.
¡El que quiera que pase!
¡La entrada es gratis!
¿Y la salida?
¡No te pares
la roca aun no ha caído!
pero el despertador de la risa
salta por los balcones
en un siniestro amanecer.
¿Y la desconfianza
quién la ve en el fondo
de un aristocrático vaso?
¡No te marches!
¡Aun no!
¡Espera un momento!
¡La alegría se marchita
y yo también me voy!

Francisco Martínez

Esta flor que hoy tengo en mis manos
contrarresta la tristeza del sonido,
perfora el corazón oblicuo:
y cuando volvamos a vernos
¡oh que alegría!
será todo más triste aun,
ya ni una flor
ni un beso heráldico
bastarán para el consuelo.

Aun espera una canción,
una nana al despertar.
Sí, todavía añora
el salto del grillo en la mañana.

Francisco Martínez

Y cuando la sangre
fluya por las venas
     ¡todo!
bajará de precio.

     ¡El hombre se está extinguiendo!

Francisco Martínez